И у нас уже первое письмо
№1 Письмо себе
Когда человек начинает сходить с ума, он это четко осознает.
Вот на дворе ночь, всё у тебя хорошо, но не спится. Ты лежишь в теплой уютной кровати, рядом спит любимый человек, совсем близко сладко сопит твой ребенок. И вроде бы всё идеально. Всё складывается так, как должно. Но ты не спишь.
Лежишь с широко открытыми глазами и смотришь в потолок. Ты не считаешь на нём точки, не ищешь пятнышек или пузырьков. Он ровный и гладкий. Глазам не за что зацепиться. Но ты пристально смотришь на него и понимаешь,
что сходишь с ума.
На грудь словно навалилась гора. Трудно дышать. В голове звенит и словно всё колышется, как марево в пустыне. И тут же прекращается. Ты вроде бы и ты, но ты не властен над собой. Можешь поднять руку, сжать пальцы в кулак, провести рукой по простыне, ощутив её прохладу. Но ты не можешь поймать свои мысли. Тело словно кукла, которую дергают за ниточки. Безвольные движения. И понимаешь, что по твоему желанию рука поднялась, что это ты так захотел. Но ты не помнишь КОГДА ты это захотел, и хотел ли ты вообще. Словно твой разум где-то далеко. Как разговор по телефону с каким-то захолустьем, когда связь так плоха, что не слышишь половину, а другая доходит с какими-то задержками.
И понимаешь, что ты не ты. Ты прямо ощущаешь, как рассудок покидает тебя. Ты словно слышишь свои мысли, но сказанные кем-то другим. Ты, как посторонний наблюдатель, или гость в своей голове. И ты это понимаешь. Чувствуешь, что вот ещё немного и всё. Страшно.
Осознание, что сходишь с ума, сковывает ледяной цепью. От этого хочется выть, кричать, биться в конвульсиях. Лишь бы знать, что это ТЫ контролируешь своё тело и разум. Что ты всё ещё здесь…
Теперь приходит четкое понимание, почему в лечебницах такие же тела. Почему они воют, почему их связывают. Ты вдруг всё начинаешь понимать. И понимаешь, что не они не правы, а окружающие. Откуда знать другим, от чего ты бросаешься на стены, зачем ты царапаешь себя и рвешь на себе всё. Откуда поводырям знать, что ощущает слепой?! Когда ты не властен над собой, когда ты делаешь что угодно лишь бы ощутить, что ты это ты. Что ты на месте. У руля.
Страшно… слабая попытка остановиться не приносит плодов. И ты ждешь. Ждешь, когда уснешь, или уйдешь во тьму. Но ничего не происходит, не меняется. Часы на стене громогласно отбивают каждую секунду. Как будто бьют в набат. Всё ждешь…
Проходит ночь. Настало утро. А ты лежишь и хочешь выть. Сейчас вот-вот проснется твой любимый человек, ты ждешь этого. Помогите. Всё что хочется сказать – помогите мне.
И просыпается. Огромным усилием воли, ты говоришь, точнее, еле слышно шепчешь «Помоги мне». С чем помочь? «Я ощущаю, как схожу с ума. Мне страшно». Смех. Не верит. Говорит, что глупости. А ты лежишь и не можешь заставить себя встать. Слезы начинают течь из глаз, и шепчешь «помоги мне, я не шучу».
Ты видишь страх в глазах. Потом недоумение. Пристальный взгляд.
«Всё нормально. Тебе показалось»
«Но я же это чувствую. Я не смогу объяснить или передать. Но я точно знаю, что разум покидает меня. Прошу, помоги мне. Мне страшно»
«Всё будет хорошо. Иди сюда»
И ты пытаешься дернуться. Тебе хочется попасть в теплые объятия. Почувствовать себя живым. Правителем своего тела. Но это всё иллюзии. Не вышло.
Тогда рядом с тобой ложатся и обнимают. Всё хорошо. Всё будет хорошо.
Но ты же знаешь, что тебе не верят. Испуганы, но не верят. Потому что не бывает так, чтобы больной сам говорил, что он болеет. И вдруг приходит ужас. Понимание, что теряешь себя. Ты начинаешь выть. И страх в глазах напротив говорит, что ты действительно не ошибаешься, что тебе плохо. Ты всё понимаешь. И снова просишь «Помоги».
«Спи».
… проснувшись, видишь вокруг тьму. Неужели … но нет.
Я всё ещё здесь, я всё ещё я. Я победил. Надолго ли?