С тех пор, как я стала здесь писать о себе, философии и жизни, стали появляться комменты с общим смыслом "попробуй писать\публиковаться".
Отвечу сразу всем.
Все сложно.
Иногда я подрабатываю написанием статей для разных сайтов. Делаю это не часто, т.к. то времени нет, то желания. Да и занятие это неблагодарное. К примеру, если вы помните статью про стиральные порошки, ее можно оценить около 100 рублей. Это при том, что статья понравится заказчику. Чтобы заработать некую приличную сумму, писать надо много. К тому же, во-первых, попробуйте написать статью на тему "Как помыть полы" объемом в 3000 знаков, если по хорошему все уместится в 500. Во-вторых, платят как правило Вебмани. Поэтому деньги можно либо выводить в наличку теряя проценты, либо отовариваться в инет-магазинах. Чего я и делаю, покупая в основном книги. Одна книга - примерно пять оплаченных статей. Пять оплаченных статей я пишу в месяц. Пару раз переводила заработанное в фонд помощи детям с онкологическими заболеваниями и в фонд помощи бездомным животным. Так что это все нельзя рассматривать как работу, скорее как хобби.
Первая проба пера у меня состоялась лет в одиннадцать. Конечно, это были стихи. Я вам даже выложу свое первое стихотворение.
Вспышка.
Теперь ты совсем чужой.
У меня снова новая жизнь.
Через миг ты опять с другой.
Я одна на века. Аминь.
Раньше – ты для меня как брат.
Раньше – я для тебя как сестра.
Но ты предпочел парад
Наших чувств – вспышка – я не нужна.
Ты разрушил святую святых.
Я тебе, как всегда, помогла.
Отказались от мыслей простых –
Вспышка – пропасть меж нами легла.
В обсчем, понятно - первая любовь и иже с ней.
Стихи я писала лет до 14, а потом перключилась на прозу. Проза выходила как на подбор морально-депрессивная с мистическим уклоном. Один такой рассказ я как то нашла в старой тетрадке, перечитала и закинула его на какой-то литературный портал. Даже помнится, ссылочку где-то в дневнике оставляла. Комментарии были вполне положительными в большинстве своем, но некоторые товарищи решили, что такое может писать только человек, находящийся с глубоком жизненном кризисе. Ни в каком кризисе я на момент написания не была, просто с детства любила страшные истории, звучащие у костра или при свете фонарика. Вот, видимо, и отложилось.
Его я вам тоже выложу. (Ой, чувствую, соберу я матюков за слишком длинный пост, но Остапа, как говорится, понесло). Итак, морально-депрессивный рассказ, написанный Miss_Lucifers в 14 или 15 лет без всяких признаков депрессии с ее стороны.
Поехали... "Боль".
Дождь долбил в оконное стекло. Свет не горел ни в комнате, ни на улице. Темнота, изоляция и одиночество.
Димка выл, лежа на полу. Его рука сжимала пустую бутылку из под водки. Слезы текли по щекам, капая на пол. В его вое и слезах изливались боль и ненависть. Он хотел умереть. Он узнал вкус потери, несовместимой с жизнью. Он понял, что это конец. Это БОЛЬ.
Шестьдесят дней до БОЛИ.
Димка и Сашка сидели в подъезде. Курили и плевали себе под ноги на ступеньки. Молчали. За одной из дверей квартир слышался скандал. На улице мяукала кошка. Вокруг неприкрытой лампочки летал мотылёк.
Сашка затушил окурок о перила. Посмотрел на Димку и отвернулся. Димкин рот искривила улыбка:
- Ну, и? Расскажи, как ты так…. Смог.
- Ну, вот так. – Сашка прикурил снова. – Вам все равно не судьба.
- Почему?
- Потому что вы друг на друга все равно хер клали постоянно. Вы ругались, а она ко мне бежала. Я ее утешал. Я ее понимал. Я ее ценил. И любил. Я дал ей то, что она не знала с тобой.
- Дал? – Димка перешел на крик и его голос задрожал от напряжения. – Ты ей дал? А мне ты время дал??? Утешал? Ты знал, к чему это приведет? Знал! Ты, сука, это специально делал! Рассчитал всё, да? Давай, падла, наслаждайся!
Димка встал, треснул кулаком по почтовым ящикам, и вышел из подъезда. Он шел к Светке.
Светка открыла дверь и вышла на площадку. Стояла, прислонившись к косяку, и улыбаясь, смотрела на своего бывшего парня. Теперь уже бывшего.
- Ну и зачем ты пришел? Я тебе сказала, не пытайся меня вернуть. Ты не понимаешь?
- Я хочу услышать причину. Услышать от тебя, а не от Сани. Не от этого мудака, от тебя.
- А почему он мудак? Потому что ты сам не фонтан? Потому что вел себя как сопливая малолетка? Ты никто, понимаешь? Неудачник. Мне даже разговаривать с тобой противно.
- Разговаривать противно? А спать со мной тебе не противно было?
- А спала я с тобой из жалости. Кто бы еще на тебя позарился?
- Да, Свет, ты права. Саня не мудак. Это ты мразь. Запомни, девочка, теперь я твой враг. Живи и бойся.
Тридцать дней до БОЛИ.
Дима сидел на кухне, пил кофе и листал газету бесплатных объявлений. Он обводил карандашом всё, что связано с гадалками, ведьмами и прочим сверхъестественным. Им двигало одно – лишить Светку жизни. Димка не знал, в какой момент любовь сменилась ненавистью, это событие он просто принимал как факт. Он не мог жить с ней на одной земле. Но убить ее сам он не хотел по одной причине – не хотел попасть в тюрьму.
Димка аккуратно переписал все обведенные объявления в блокнот. У него достаточно денег, чтобы оплатить услуги колдовских киллеров, он продал машину.
Следующие полчаса Дима провел, разговаривая по телефону. Объяснял ситуацию, обещал удвоить, утроить цену. Но никто, ни одна так называемая колдунья не согласилась сделать порчу на смерть.
Димка закурил. Он думал о том, что теперь делать, что предпринять, как добиться цели. Взгляд упал на компьютер. Интернет!
Через двадцать минут он нашел сайт о черной магии. Ввел в поисковике ключевое слово - «смерть». Перешел на предложенную ссылку и начал читать.
Двадцать девять дней до БОЛИ.
Димка повторил заклинание еще раз и понял, что наконец то выучил его наизусть. Открыл шкаф и достал комплект черного постельного белья. Пододеяльником завесил окно, а простынь расстелил на полу. Зажег тринадцать свечей и поставил их полукругом на ткани. Снял рубашку, опустился на колени, закрыл глаза и начал произносить древние слова вызова демона-мстителя.
Димка волновался. Коверкал слова неизвестного языка, потом поправлялся. Понимал, что выучил их совсем не на отлично. Произнес последнее слово и открыл глаза. Перед ним стояла обнаженная девушка. Казалось, что она колышется вместе с пламенем свечей. У Димки затряслись руки. Он видел то, что находилось за ней – телевизор, кресло… Видел сквозь нее.
Двадцать восемь дней до БОЛИ.
У Димки болела голова. Он сидел на диване ,в той самой комнате, где вчера к нему явилась Мика. Мика, которую он вызвал из мира мертвых. Мика, которая умерла два года назад, разбившись на мотоцикле, за рулем которого сидел ее брат. Мика, которая хочет быть снова живой. С которой они говорили до рассвета, и которая обещала вернуться с приходом ночи. Она обещала узнать, как убить Светку. Димка Мике верил. И ждал ее появления.
Мика появилась в двенадцать. Время колдовства. Димка слушал ее голос, тихий и шелестящий.
- Я знаю, как ты можешь исполнить задуманное. Двадцать седьмая ночь начиная от сегодняшней будет Ночью Силы. Ты должен выпить собственной крови, и обретешь силу, достаточную, чтобы убить. Или исцелить.
Два дня до БОЛИ.
Димка не находил себе места. Впервые в жизни он не знал, как поступить. Скоро у него будет шанс убить Светку, и одной мразью на земле станет меньше. Но он мог этой же силой вернуть к жизни Мику, которая была с ним каждую ночь почти месяц. Он рассказывал ей о своей жизни, обо всем, что ему дорого, о чем мечтает. И смотрел на неё. Красивую, молодую, грустную, и… мертвую. А она рассказвала, как впервые осознала себя неживой. Как ей хочется увидеть свет. Сорвать травинку. Искупаться в реке. Прикоснуться к теплоте. Как ей хочется дышать. Мика смотрела на него большими черными глазами, и в ее взгляде Димка видел надежду. Надежду на то, что он откажется от мести и подарит ей жизнь.
День до БОЛИ.
Димка разрезал лезвием ладонь и слизнул кровь. Слизывал до тех пор, пока она не перестала течь. Почувствовал, как в груди что то разлилось, горячее и неприятное. Ладонь горела огнем. Мика была рядом.
Восемь часов до БОЛИ.
Димка стоял у окна. Он наслаждался той энергией, что пульсировала в нем вместе с кровью. Наслаждался, пока не услышал хор автомобильных гудков. Посмотрел во двор. Машины, украшенные свадебными лентами. Из белой «Волги» вышел Сашка. Зашел в подъезд. У Димки застучало в висках. Дыхание сбилось. Через двадцать минут Сашка вышел. Со Светкой на руках. Со Светкой в белом платье и с букетом. Со Светкой, которая смеялась. Димка почувствовал, как его ненависть поднимается откуда то из живота, проходит через сердце и вырывается из горла проклятьем. Димка не помнил и не видел ничего – лишь ему одному видный черный луч, проходящий от него через оконное стекло к бывшей девушке, которую нёс бывший друг. Сила достигла назначения. Как в тумане он слышал Светкин крик, видел как Сашка положил ее на землю, как приехала скорая и накрыла ее белой простыней с головой. Димка потерял сознание.
Два часа до БОЛИ.
Димка открыл глаза. Перед ним была Мика. Призрак, который плакал. Она протянула руку, хотела коснуться его щеки, но рука прошла сквозь него. В это мгновение Димка понял, что отобрал у нее право жить снова. С ужасом смотрел, как Мика становится все более прозрачной, растворяется в темноте, как мираж. Димка закрыл глаза, а когда открыл, он уже был один. И только мокрые пятнышки на майке остались Димке напоминанием. Призрак, который хотел жить, плакал настоящими слезами. На это ушли последние силы Мики, но она хотя бы в этом почувствовала себя снова живой. В умении выразить свою тоску. Последний раз, перед мертвой вечностью.
БОЛЬ.
Дождь долбил в оконное стекло. Свет не горел ни в комнате, ни на улице. Темнота, изоляция и одиночество.
Димка выл, лежа на полу. Его рука сжимала пустую бутылку из под водки. Слезы текли по щекам, капая на пол. В его вое и слезах изливались боль и ненависть. Он хотел умереть. Он узнал вкус потери, несовместимой с жизнью. Он понял, что это конец. Это БОЛЬ.
Боль оказалась струйками крови, стекающими по разрезанным запястьям. Димка решил найти Мику там, за порогом, и надеялся, что она его простит.
В обсчем, такое вот творчество. После этого было написанно еще много всего, но всем я вас загружать не буду.
На этом пока закругляюсь, пошла пить кофе, пока Макс притих. Всегда ваша, Miss_Lucifers.